CUMANA, LA PLAZA 19 DE ABRIL, HOY ANDRES ELOY BLANCO. MIGUEL OTERO SILVA Y LOS INCONFORMES( Eligio Damas)

mas Old Mail Eligio Damas From: damas.eligio@gmail.com To: George Diaz Nov 14, 2026, 2:27 PM Cumaná, la plaza 19 de abril, hoy Andrés Eloy Blanco. Miguel Otero Silva y los inconformes Eligio Damas Tuve, digámosle como formalmente, la dicha de haber estrechado la mano y ser destinatario de una agradable sonrisa del poeta cumanés. Mi padre, Paco Damas Blanco, hijo de Anita Blanco Prada, tía del destacado bardo, siendo yo un niño, una tarde, me tomó de la mano y me dijo, “vamos para que conozcas al primo”. Fuimos a aquel espacio, situado al lado del Parque Ayacucho, donde está la plaza ecuestre del mariscal, a las orillas del Manzanares, que en esos días era utilizado para los mítines de los partidos políticos. Estábamos en los tiempos de la llamada “Junta Revolucionaria de gobierno”, presidida por Rómulo Betancourt, nacida por el golpe de Estado del 18 de octubre de 1945 contra el presidente, general Isaías Medina Angarita. El poeta estaba de visita en su ciudad natal, la misma nuestra y participaría como orador en acto de su partido AD, en el espacio antes mencionado. Era aquel uno lleno de frescura por los abundantes árboles enormes que allí se habían crecido. Recuerdo haber escuchado a aquel orador, que habló de política, para eso estaba allí, pero no recuerdo qué de eso dijo, pero sí de la gracia desbordante de su palabra; tanta que la gente, lejos de gritar con ira o emoción, mientras aplaudía, llenaba aquel espacios con sonrisas. No fue un orador político habitual, de esos que se dedican a excitar o estimular el odio de quienes le escuchan y apoyan y menos a descalificar al contrario, sino uno exquisito que, a un niño, hizo reír en abundancia e inolvidable aquella temprana noche. Mientras miraba la cara de mi padre y recostaba mi cuerpo al de él, reía a carcajadas detrás de las frases de aquel “encantador de serpientes”, prestidigitador de la palabra. Al final del acto político, al cual mi padre asistió sólo por saludar al primo, la razón misma por la que me llevó a mí, el último de sus hijos, nos acercamos a la tarima donde aun estaba el orador rodeado de sus compañeros de partido. El poeta, al mirar a mi padre, se desprendió del grupo y se acercó a éste para saludarle y saludarse. Después de los gestos y palabras habituales, mi padre, dirigiéndose a mí, me dijo; “Te presento al primo Andrés Eloy”. Y, “primo, te presente a mi hijo menor”. El poeta, extendió su mano hacia mí, acompañada esta con una amplia sonrisa y me dijo unas palabras que nunca he recordado. Quizás no las oí, embobado por estrechar la mano de quien me había hecho reír por largo rato y, de quien por mi padre, sabía algunas cuantas cosas que eran bellas. Mi padre murió en 1948, meses antes del golpe militar de Pérez Jiménez. Tenía yo, 10 años. En mayo de 1955, cuando estudiaba el 4to. año de bachillerato, se produjo la muerte de Andrés Eloy en México. En nuestro tiempo, no existía formal u oficialmente el preescolar, se entraba en el sistema al primer grado y se requería haber llegado a los 8 años de edad. El preescolar, donde se aprendían las primeras letras y hasta a escribir un poco y resolver problemas matemáticos nada complicados, lo que se decía “sacar cuentas”, se hacía informalmente en casa, generalmente bajo la tutoría de la madre, otro familiar o con maestras particulares. De modo que, al entrar al primer grado, sabíamos, en cierta medida, leer, escribir y “sacar cuentas”. Por esto, cuando inicié el bachillerato rondaba los 13 años. La mañana del día siguiente de la muerte del poeta, cuando sonó el timbre que llamaba a entrar a la primera hora de clase, todos los alumnos nos quedamos afuera, sentados justamente en los bancos de la Plaza 19 de abril, las escaleras de la catedral, ubicada frente al liceo o los espacios habituales de la pequeña placita detrás del templo antes nombrado. Sobre esto ya he escrito para comentar el acto, cuando a la plaza nombrada le cambiaron el nombre por el del poeta, acto en el cual habló Miguel Otero Silva, creo que en 1958, su entrañable amigo, excelente novelista y, además, poeta y humorista. Todos nosotros permanecimos en silencio, uno tan profundo que llegó a todos los rincones de la vieja y siempre tranquila ciudad, sólo alterada por la comparsas de María Rodríguez, entonces una jovencita, lo ruidoso de las misas de aguinaldo y los carnavales de agua, azulillo y los diablos con sus látigos. Cuando Luis Hurtado, aún no era “el diablo de Cumaná", sino “Tarzán de los monos”. Pero después de lo dicho anteriormente, como sugiero en el título, ahora más quiero recordar, a aquella placita, llamada 19 de abril, que en su centro, tenía una copa. No había pedestal que sugiriera lo acontecido en Caracas en 1810. Pero ella, en su tiempo, nuestro tiempo, de día y de noche, se convirtió en un centro de inconformidad y, por lo mismo, del aprendizaje. Después de leer algo, en algún rincón solitario, que desatase la inconformidad o adornase el espíritu, cada uno de nosotros, a determinadas horas, iba hablar de aquello y escuchar a otros, en esa placita, bien en las horas tempranas del día, antes que el timbre del liceo sonase o en las noches bajo luces mortecinas. Era ella una escuela informal e inconforme. Y hasta allí acudíamos a escuchar el béisbol, por “Ondas Populares”, emisora caraqueña en las voces de Pancho Pepe Cróquer, ya consagrado narrador y, a mi primo, Foción Serrano, quien continuó en esa emisora su larga y exitosa carrera, empezada en Radio Sucre, desde la cabina del entonces llamado Estadio Cumaná. En la esquina de la plaza que apunta hacia el frente de catedral, montado sobre un enorme y centenario árbol, había una grande corneta de la emisora de circuito cerrado, llamada “Publicidad Sol”, por la que escuchábamos las transmisiones del juego de béisbol, otro de los tantos motivos por los cuales allí nos reuníamos. Pero fue un centro de formación política, intelectual y de unidad. Allí debatíamos sobre el acontecer venezolano en tiempos de dictadura. Empezamos a tomar conciencia de la vida venezolana y nuestra responsabilidad. Éramos en buena medida jóvenes estudiantes del Liceo Sucre sin futuro claro. Graduarse de bachiller planteaba un reto descomunal para jóvenes como yo, sin el respaldo necesario de familiar alguno para irse a las lejanas ciudades donde había universidades. La más cercana era Caracas. Para casi todos, el haber tomado conciencia que vivíamos bajo una férrea dictadura, esa plaza, espacio inolvidable, fue nuestra primera “universidad”, un ágora. Pues allí compartimos y profundizamos conocimientos sobre filosofía, economía, historia y literatura. Fue ella un foro, público y clandestino. Pues de repente, comenzaron a merodear los sapos. Pero los “sapos” del perezjimenismo, en Cumaná, tenían una debilidad; vestían al estilo caraqueño, con flux azul, saco y corbata. Ver a alguien así vestido en nuestra ciudad, distinto a los muy conocidos personajes, como abogados o altos funcionarios del Estado, era ver o detectar fácilmente a un “sapo”. Ellos, una de esa noches, comenzaron a aparecerse en la plaza 19 de abril y el Parque Ayacucho, al cual le dábamos un uso diferente. A este íbamos a estudiar de noche o a escuchar la retreta, es decir a actividades formales. A la plaza 19 de abril a lo informal, que no era conspirar, sino a compartir conocimientos más allá de los habituales y de la escuela formal. Ese compartir conocimiento incluía, no sólo la literatura, filosofía, historia pasada, sino también presente, acerca de la realidad que nos circundaba. Cuando los “sapos” llegaban a la plaza, nadie callaba, sólo cambiábamos el tema de la conversación, si el que habíamos abordado inicialmente, pudiese servirles de fuente para encontrar conspiradores, hasta que los fastidiábamos, por lo que decidían irse, pues para ellos, allí no había subversivos. Fue algo curioso, como accidental que, aquella plaza, bautizada originalmente con el nombre 19 de abril, el día que la provincia de Caracas rompió con la España bajo el control de Napoleón Bonaparte, pero se mantuvo adherida a Fernando VII, hasta 1811, cuando se declaró la independencia de Venezuela, formada por 7 de las provincias de la antigua Capitanía General de Venezuela, se convirtió en un centro de aprendizaje y subversión, en el estricto sentido de la palabra, para los jóvenes cumaneses de mi tiempo. Los otros espacios, salvo la plaza de El Mariscal de América, eran para el recreo y hasta la vanidad. Pero el año 1958, meses después de caer Pérez Jiménez, el gobierno de turno optó por cambiar el nombre de nuestra plaza, cueva y refugio, confidente de muchas cosas y la llamó Andrés Eloy Blanco. Nosotros, los sempiternos refugiados en aquel espacio, penumbroso en las noches, con bombillos mortecinos, como invitando a la confidencia, pesadumbre, pero también a la rebeldía, aceptamos con placer y hasta orgullo el cambio de nombre. No pudieron escoger nada mejor para que nosotros, navegantes a la deriva, intentando avizorar un puerto, rodeados de pirañas, los que allí crecimos, nos formamos y alimentamos nuestra inconformidad, aceptásemos con placer. Pues el poeta, el paisano, estuvo siempre muy cerca de nosotros. Más cuando, en el bautizo con el nuevo nombre, habló su entrañable amigo Miguel Otero Silva, quien dijo, nunca lo he olvidado: “Hermano morrocoy, hermano de paso lento, aquí estoy bajo el punzante sol de tu pueblo natal”. Lo de “hermano morrocoy”, aludía al hecho que los dos, fueron colaboradores de la revista semanal, llamada “El Morrocoy azul”, especializada en el género humorístico, en la que dos escribían. Tal revista tuvo su primera edición el 30 de abril de 1941 en Caracas. Sus creadores fueron fue Miguel Otero Silva, Francisco José «Kotepa» Delgado, Carlos Irazábal, entre otros Por cierto Miguel Otero, llegó a decir que, si Andrés Eloy, hubiese puesto más empeño o dedicado más tiempo al humorismo, hubiese sido en eso tan destacado como lo fue en la poesía. Yo, humildemente digo, que lo fue.